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Moman ! Pourquoi les méchants sont méchants ? de Jean-Claude Grumberg, mise en scène de Noémie Pierre, à La Scala

Avr 18, 2024 | Commentaires fermés sur Moman ! Pourquoi les méchants sont méchants ? de Jean-Claude Grumberg, mise en scène de Noémie Pierre, à La Scala

ƒƒƒ article de Denis Sanglard

L’amour d’une mère pour son fils, d’un fils pour sa mère. Une enfance sans père. L’amour grand comme ça, à hauteur de môme. Moman, c’est un petit bijou de grande humanité, de tendresse, de rudesse aussi. A son Louistiti qui pose tant et tant de questions, malicieux et grave-sérieux comme tous les enfants, Moman répond du tac au tac. Comme elle peut, avec ses mots à elle, un peu de guingois, aux expressions tordues. Moman explique la vie comme elle va à son Louistiti bourrelé d’inquiétude. L’amour. La mort aussi. Et la guerre. Moman console, houspille, a le secret absolu pour chasser les méchants-méchants qui hantent les cabinets et les nuits de son Louistiti. Parfois Moman a « la blouse », la vie est chienne quand même, Popa parti ne paye même plus « l’éléctric ».

Moman c’est une pièce d’une infinie délicatesse sur l’inquiétude des enfants à grandir, ce besoin avide de consolation devant la peur et de réponses sur le passé, le présent et l’avenir. Sur le courage et la résistance des mères devant l’adversité et la vie qui ne vous fait pas de cadeau. Une pièce hantée par la shoah. Et c’est joliment mise en scène par Noémie Pierre, comme ça et sans chichi, reposant sur deux acteurs exceptionnels et complices. Illustré, on se doit de le signaler, par de drôles ritournelles enfantines composée par Hugo Vercken. Et c’est joué comme ça par Hervé Pierre (Moman) et Clotilde Mollet (Louistiti) avec une extrême, extrême, extrême sensibilité et nulle sensiblerie. C’est peu de dire qu’ils sont formidables, ils sont plus que magnifiques, solaires ils incarnent ce texte de Jean-Claude Grumberg avec mille et une nuances, une grâce infinie, une gravité si douce, un humour faussement naïf, restituant au plus près la poésie lumineuse qui éclabousse tout plein ce texte.

Lui, Moman, écorchée par les épreuves de la vie, tendresse bourrue en sautoir sur son tablier et la pudeur rude pour cacher son mal de vivre, sa douleur cafardeuse à s’en pincer le tarin. Elle, tête de bois, entre joie et chagrin de minot qui du malheur des grands deviné – on ne cache rien aux enfants – et des fantômes qui les hantent, rêve éveillé pour consoler à sa façon têtue. Et sur ce petit plateau, comme un castelet aux toiles barbouillées de dessins maladroits d’enfance, scénographie astucieuse réservant des surprises, c’est toute l’immensité, la profondeur d’un amour maladroit et irresistible entre une mère et son fils qui déborde de partout, jusque dans la salle. On est ému aux larmes, on rit entre nos larmes, drôlement secoué par ces deux-là qui de l’amour maternel, de l’amour filial font un rempart consolatoire contre la brutalité du monde et les méchants-méchants. On ne révélera pas la dernière scène, inattendue, qui vous fauche net, vous bouleverse mais pose cette triple question : que sont les enfants devenus une fois adulte ? Et leurs mères broyées par le destin ? Que restent-ils de cet amour-là avec le temps assassin ?