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Je ne suis pas de moi, d’après Les Carnets en marge de Roland Dubillard, adapté et mis en scène par Maria Machado et Charlotte Escamez, Lucernaire

Déc 03, 2022 | Commentaires fermés sur Je ne suis pas de moi, d’après Les Carnets en marge de Roland Dubillard, adapté et mis en scène par Maria Machado et Charlotte Escamez, Lucernaire

ƒƒ article de Emmanuelle Saulnier-Cassia

On avait déjà vu il y a un an et demi Je ne suis pas de moi au Théâtre du Rond-Point. On n’avait pas tout compris, mais l’esprit du texte nous avait intensément parlé. Un autre « Fauteuil pour l’orchestre » était là aussi et avait talentueusement donné envie aux spectateurs d’aller se frotter à cette langue si particulière de Roland Dubillard et au duo singulier de Denis Lavant et Samuel Mercer. Entre temps, forcément, on s’est intéressée de plus près au poète et dramaturge français de l’absurde que nous n’avions jamais vraiment approché, et on a testé notamment ses Diablogues.

C’est dans une toute autre disposition que nous sommes en ce premier jour de décembre montés au Paradis du Lucernaire, un lieu qui va si bien à ce spectacle. Le modeste décor n’est plus perdu sur le plateau, les comédiens sont en proximité avec le public dans cette petite salle adaptée à un discours qui a des aspects presque intimistes. Et puis aussi bien sûr parce que Dubillard y est un peu chez lui, comme au Rond-Point, qui lui avait notamment consacré un hommage, un an après sa mort, permettant de voir l’ensemble de ses pièces. Le Lucernaire y a accueilli plusieurs d’entre elles (Olga ma vache, Les Fourmidiables, Comme un bouchon) de son vivant, dont une (Chiens sous la minuterie) créée avec Maria Machado en 1986.

Je ne suis pas de moi est une adaptation, impossible en soi, de ses Carnets en marge, son journal (intime) couvrant une cinquantaine d’années et publié en 1998 par Gallimard, qui fait un millier de pages… Des morceaux choisis donc, dont le caractère décousu est pleinement assumé, car un tel assemblage bigarré a du sens par rapport à la forme hétéroclite des Carnets, un assemblage subjectif, à l’image de sa source composée de poèmes, réflexions, aphorismes, confessions.

L’auteur se dédouble sur le plateau, parti pris intelligent de mise en scène, comme une curieuse projection que pourrait faire de lui un public un peu ivre. Au bout d’une heure, il sera en effet ivre de mots face à l’ivresse proche d’un duo tourbillonnant, vidant flûte après flûte, scène après scène, une bouteille de (vrai ou pas) champagne rosé. Le jeune (solaire Samuel Mercer) et le vieux Dubillard (idéal Denis Lavant) se grisent et nous grisent en nous embarquant dans leur délire introspectif passant de l’enfance à la vieillesse hémiplégique, qui virevolte de pensées intimes en fantasmagories sexuelles morbides (suffisamment déconcertantes pour ne pas y convier de trop jeunes oreilles), de réflexions sur l’art et le théâtre en particulier, en sombres pensées sur « l’ablation de soi-même », sur les supplices de la jalousie ou allégories improbables (celle géniale de la croix conduisant à la conclusion de l’interdiction de vivre), autant de fulgurances aussi désespérées que farcesques, passant du néant le plus profond à l’espoir le plus touchant.

La grâce de Samuel Mercer n’est pas contradictoire avec la gestuelle inimitable de Denis Lavant emportant et transmettant au fur et à mesure de sa carrière des petits bouts de ses rôles précédents. Il y a en effet un peu de Clov et de Monsieur Oscar dans ce Dubillard, accroupi par terre ou sur un réfrigérateur, vidant goulûment son verre ou mangeant avec une délectation enfantine son petit-suisse (dans une conversation poético-philosophico absurde avec un papillon bloqué du côté de l’ignorance derrière une vitre), se couchant et embrassant langoureusement la table sur tréteaux, ou rebondissant sur elle pour chuter plusieurs mètres plus loin. Et parallèlement dans un écho non dissonant, la diction parfaite et l’aura angélique de Samuel Mercer se déploie.

Ne nous laissera de marbre que la vidéo, superflu inutile et dont le sens nous a largement échappé. Dubillard n’a pas besoin d’images en support tant il en a créé avec son seul stylo, s’intéressant à « l’écureuil sans en être un », craignant d’être traité comme un meuble après la chute… Si Dubillard feignait ne pas comprendre « qu’on fasse du théâtre », le spectateur qui ne le connaissait pas jusqu’alors se demandera pourquoi, et les autres se plongeront encore et encore dans une œuvre prolongeant leurs réflexions métaphysiques à l’infini.